Разочарованный тускнеющим закатом,
Что подытожил день как подпись на письме,
Себе ты кажешься убитым и измятым,
И наяву себя увидишь как во сне.
Где будет радость? Где теперь она кочует?
Как та повозка полунищих циркачей,
В открытом поле у костра она ночует,
Сбежав от ужинов, рассказов и свечей.
Ей ничего не нужно - радость бескорыстна,
Как бескорыстен был и ты давным-давно,
Она любому здесь в округе ненавистна,
Ее преследуют, а ей же - все равно.
Ты целовался с ней, когда был помоложе,
И рассказал ей даже больше, чем хотел,
А вот теперь уже догнать ее не можешь,
И видя многое - иное проглядел.
Разочарованный площадной глупой сворой,
Где продается твоя вера ни за грош,
Ты все же веришь, что увидишь радость скоро,
Ей поцелуешь руки и домой вернешь...