Турнир

Я, признаюсь, похуже любой Алисы,
что обрушилась с дури в крольчачью нору.
Я слагаю Судьбе катрены и висы
и клянусь в наступающем дне простору
бесконечного ветра. Я верю в дали,
коим края предельного нет нигде.
Я сама себе чертово зазеркалье
и почти что ворота в Страну Чудес.
Мир мой знает, что в книге должны гравюры
оживать и гласить об истлевших днях,
где под знаменем ярким идут аллюром
кони цвета сияющего огня.
Где рога призывают ко славе ратной -
к пиру, балу, турниру или войне.
И мы знаем, что, право, нельзя обратно.
Но хотя бы на миг - почему бы нет?
Почему б не поверить в правдивость песен,
в благородство живущих единым днем?
Мир без всяких Алис как алмаз чудесен,
и грешно и бесстыдно не петь о нем!

Звон могучий летит с колокольни храма,
стук копыт приближается как гроза.
И платки в тонких пальцах сжимают дамы,
в ожидании битвы за их глаза -
что сапфир, изумруд, морион, корица...
И блистают сильней, чем финифть щитов.
И любой безупречный и храбрый рыцарь
биться насмерть за взгляд их один готов.

Неужели оно не достойно сказки,
чьей бы частью на миг пожелал ты стать?
Мы не так чтобы часто снимаем маски,
надевая другие - себе под стать.
Слышишь, копья ломаются, воздух зноен,
славят толпы искуснейшего из них.
Только рог в сотый раз призывает к бою,
солнце вновь на доспехах зажжет огни,
отразившись на миг в рукавицах латных.
Кто падет из седла от удара в грудь?
Да, конечно, конечно, нельзя обратно...
Но пока что мы здесь, и о том забудь.

Конь отчаянно вскрикнет как твой ребенок,
на дыбы подымаясь, врагов круша...
Менестрель на трибунах поет влюбленным,
у которых как небо чиста душа...
И доспех вдруг оскалится зубом стали,
что крошится, не в силах сдержать удар.
Выбирайтесь из гибнущих зазеркалий -
принимайте свободы прекрасный дар.