ПЕРЕД ЗЕРКАЛОМ

Ночь. Давно уснула дочки.
Шелест клавиш в тишине.
Все дневные заморочки
Растворились в полусне.

Тянем мы тихонько пиво
И глядим на монитор.
Время тянется лениво,
Наш неспешен разговор.

- Как дела? – Да все в порядке.
- Ну, а ты? – Пока жива.
- Что дитя? – Давно в кроватке.
- А супруг? – Опять в дрова.

- С альманахом как дела-то?
Есть приличные стихи?
- Есть. Мои. Да гад редактор
Все ворчит, что мол плохи.

То накал страстей не в жилу,
То, прикинь, не тот размер.
Он и сам поэт нехилый,
Но зануда, старый хер...

Кстати, ты чего не пишешь?
- Знаешь, некогда и лень.
И работы выше крыши,
И замучила мигрень...

Так сидим мы в разных странах,
Помолчим, за жизнь потрем.
Эта связь легка и странна:
Мышка, клава, мы вдвоем,

И, виденьем у камина,
То ль в Нью-Йорке, то ль в Москве,
То ли Анна, то ль Марина,
То ли сразу обе-две.