Прогулка

Пятый, пятница - любимый
День, нет вечер, чудо он!
И не важно, что дождливый.
Все равно свое возьмем!

Улыбаясь всем прохожим
Стану тихо повторять:
•Я два дня совсем свободен,
С душой буду отдыхать!

Дождь прошел, свежо, прохлада.
Ушло солнце за дома.
Да! Погода, то, что надо,
Стала редкостью она.

Прогуляюсь я по центру.
Посмотрю, каким он стал.
Заодно взгляну на скверы,
Вспомню детство, где гулял.

Нет, не прихоть баламутит,
Подсказав мне тот маршрут.
Гений предков сюда манит.
Память их витает тут.

Пятачок, лишь, километр -
Две Никитских и бульвар.
А историей, как щедр.
Это место - людям дар.

Час от силы там проветрюсь,
В переулках, у пруда.
С прошлым, в мыслях пообщаюсь
И с Великими, когда

Жили те, как мы, сгорая
В быту, вечной суете.
Но талант, как боль зубная
Их преследовал везде.

Объяснить себе хочу я.
Как, помог им божий дар?
Или он огнем пылая,
В душу внес один кошмар?

Жить бы им, как все - спокойно,
А талант его скрывать.
С ним в России очень сложно,
Можно запросто пропасть.

Почему? А Вы представьте,
Постоянно мысль свербит.
Дома, в людях, на работе,
Как заноза и болит.

Ты трудиться уж не можешь,
Должен строчку написать.
Или, скажем, ты рисуешь -
У мольберта постоять.

Если Ваш талант не в деле,
Хлеб насущный, он в другом.
Не на службе, будут мысли.
В сокровенном - дорогом.

О таких, у нас в России,
Говорят: •С причудой он.
Или хуже: "Вот, чудные!".
Гонят их повсюду вон.

От Арбата в этих мыслях,
Я до Кудринской дошел.
Наконец-то я в пенатах!
На свидание пришел.

Вот и дом, где жил Чайковский.
Стал шаги я замедлять.
И рояля звук, чуть слышный,
Начал в воздухе витать.

Может, кажется мне это,
День тяжелый был, устал.
Проще все - окно открыто.
И оттуда он звучал.

А играют, как спокойно.
Душу, кто-то изливал.
Звуки лились плавно, нежно.
О таком я не мечтал!

В миг настало единение
Плоти, духа и времен.
И в моем воображении.
Будто я сейчас, где он.

В середине тех тридцатых -
Два столетия назад.
Дамы в платьях, кринолинах,
Фраки, трости - променад.

И Чайковский у рояля.
Грустный, скучно одному.
Пальцы клавиши ласкали,
Чуть тревожа тишину.

Вдруг аккорд с другим сложился
И почувствовав кураж
Звук с душой, в едино слился
Оживился гений наш.

И в его воображении,
Вечер, озеро в лесу.
Пение птиц - благодарение
Богу нашему - творцу.

А вода не шелохнется,
Будто зеркало блестит.
И на ней туман клубиться
Лес и берег им покрыт.

Выплывает грациозно,
Из тумана стая птиц.
Величаво и неспешно,
Как обряд священных лиц.

Будто облако светилось,
Кучерявясь и роясь.
А вокруг уже смеркалось,
Воды с лесом грань слилась.

Час пришел лебяжьей стаи.
Каждый той минуты ждал.
Волю чувствам они дали.
Их ни кто не обсуждал.

Вот вожак взмахнул крылами,
Что-то в небо прокричал.
И все это повторили.
Стае он настрой давал.

Часть на пары поделилась,
Часть отплыли - молодежь.
Так, наверно, полагалось.
Этикет не обойдешь.

Зазвучал лебяжий гогот
И мгновенно перестал.
Пожилых и тех, кто молод
Он к порядку призывал.

Тем вожак закончил сборы.
Каждый должен место знать!
Посмотрев, готовы ль пары.
Крикнул снова: - «Бал начать!».

Солнце, с миром попрощалось,
Чтобы завтра вновь сиять.
Так либретто зарождалось,
Чтоб потом балетом стать.

Как там наш счастливый гений?
То пером не описать.
Взгляд, какой-то отвлеченный.
Он не может, есть и спать.

Кругом звуки, нот звучание,
Да аккордов стройный ряд.
Это будто наваждение.
Но ему он очень рад.

Встал, свечу зажег и пишет.
Ничего б не упустить.
Так в работе ночь проходит.
За роялем день летит.

Осип, их дворецкий старый,
У Чайковских много лет.
Все ворчит и ходит, хмурый.
Говорит: «Покою нет!».

Барин, брось, поел бы, что ли.
Можно так себя загнать!
На прогулке, когда были?
Все бы музыку писать.

Это ж просто наказание!
На Голгофу крест несешь.
Праздник нынче, воскресение.
Может в парк, гулять пойдешь?

Гости к нам давно не ходят.
Ваш рояль в том виноват!
А года не ждут, уходят -
Не заметишь, пролетят.

Горе, с Вами, да и только.
Взять, бы бросить все - уйти.
Как оставить? Вроде, жалко.
Как дите! Господь прости!

Я очнулся на ступенях,
Дома гения сижу.
Сам в себе, о прошлом в мыслях.
Славно время провожу.

Лишь, прохожие косятся.
Как бомжа, мужик сидит.
Надо дальше прогуляться.
Время быстро так летит.

Нет, не буду я о грустном,
Что об этом вспоминать.
Вот и домик с мезонином.
Как люблю я здесь бывать...




© Copyright: Александр Лепков, 2009
Свидетельство о публикации №1906034573