Моя любимая, которую ты дал.

И сколько чисел памяти хранит тоска в глазах?
Сколько моментов и воспоминаний?
Сколько прикосновений и страданий?
Так хочется бежать куда-то, хоть куда.

Запах духов, как кофе по утрам,
Что был размолот в старой кофемолке,
Остался шлейфом на твоей футболке.
Моей любимой, которую ты дал.

И сколько нам еще с тобой шагать,
Чтобы прийти нам в точку не возврата?
Награда это, опыт иль расплата -
Но я уже хочу с тобою засыпать.

И просыпаться на твое плече,
Потершись носом об отросшую щетину,
Чтоб вкус духов любимого мужчины
Почувствовать в манящей нас мечте.

И вот смотрю немного взглядом сонным
Тех глаз безудержных. Ты сам их так назвал.
И в той футболке, да, которую ты дал,
Иду на кухню, где утро с солнцем томным.

И чайник щелкнул, огромный спящий стол,
Горячие конфорки, мерзнут ноги.
А в новостях там что-то о погоде,
Холод мурашками по всей спине прошел.

И вот сижу, и аромат из чашки по утрам,
Остатки кофе в старой кофемолке.
Сижу, тону в твоей большой футболке.
Да, в той любимой, которую ты дал.

20.01.2013, A.V.S. (Сударикова. А)