Бокал крови, и кинжал.docx

Бокал крови, и кинжал

На столе лежит тетрадь,
И наливная ручка!
На столе стоит свеча,
На столе горит она!

На столе стоит бокал,
На столе лежит кинжал!
За столом сидит поэт,
Но он видит белый свет!

Что-то пишет он,
Золотым пером,
Лист тетрадный,
Как сок виноградный!

Лист тетрадный –
Это вера, это друг,
Это вечность, это жизнь…
На листе проходит жизнь!

Порой возьмет кинжал,
Который на столе лежал!
Им он убивал,
После, приходил, и писал!

Никогда стетсон он не снимал,
Смысл жизни он искал!
Потому он и писал,
Как пошел и убивал!

Сел за стол, и взял бокал,
Головой он покачал!
А бокал то, не простой,
Душой, и кровью полон он!

Тяжело вздохнул поэт,
И сделал он, один глоток!
Взял перо, и написал,
Как в жизни муки испытал!

Как смерти руку он пожал,
Как он ангелов встречал!
От боли, он кричал,
Вот и выпил он бокал!

Чтоб пополнить свой бокал,
Снова взял он свой кинжал!
Душу жертвы он сливал,
Кровь он жертвы выпивал!

Возле жертвы он писал,
Золотым пером он писал!
Он писал о том, как убивал,
Как свой бокал он наполнял!

В тоже время он ронял,
Слезу брильянта он ронял!
И жизнь свою он проклинал,
Но в тоже время понимал!

Как ценен мир вокруг него,
Но зло сидит внутри него…
И желанье было лишь одно,
Спустить в бокал, частицу тела своего!

Разбил бокал,
И кровь свою на осколки спускал!
Лишь к небу полететь он мечтал,
Стоя на коленях, он кричал!

Расправить крылья я мечтал,
но книгу дьявола читал!
И смысл в жизни я искал,
В мысли – чащах пропадал!

Нож прошелся по груди,
Кровь пошла еще сильней!
Стих последний прижал к груди,
Закрыв глаза, он замолчал!

Дух его тишину обретает,
Но свободу не замечает!
До сих пор он здесь витает,
И за тобой он наблюдает!