«Ни дня без строчки!» Слова простые,
А мне всё строчки, да запятые.
А мне всё нервы пощекотать бы,
Мне от поминок, шаг до свадьбы.
И не клянусь я, что в понедельник…
Мне можно всё, ведь я бездельник.
Курю на кухне, бумагу порчу,
На «ты» со Смертью, ей рожи корчу.
Остывший чай, табак из трубки,
А мне всё шутки, да прибаутки.
И не хочу я сбиваться в стаю,
С улыбкой, молча, на всех взираю.
В руках гитара, чтоб не заплакать,
Всё нипочём – ни зной, ни слякоть.
Два кулака – врагам дать сдачу,
И окаянная душа в придачу.
Вот не каждый сможет так легко, с неподражаемой иронией о смысле жизни... Да и в чем он - этот самый смысл? В деталях... В мелочах...
Классные у тебя стихи!
"Иду по лезвию клинка.
Душа ушла от страха в пятки
И вся в царапинах.
Пока
Судьба со мной играет в прятки,
Вожу, считаю до пяти,
Иду искать себя и счастье..." - это уже мое. Называется "Жизнь". Видите, об этом пишет каждый, у кого душа - словно одна большая рана, а стихи - это своеобразная терапия.