Почтовый ящик пуст,
скулит зима под дверью
и выстудить спешит
и душу, и жильё.
Моих коснулось чувств
холодное безверье:
меняю за гроши
жемчужное шитьё
мороза на стекле
и инея на крыше
на краткое письмо,
изодранный конверт,
на оттиск на золе,
в котором имя дышит...
Но ты никак не смог
решиться на ответ.
А игры жарких губ
и страстные объятья,
ожог небритых щёк
в не позабытых снах?
Великолепно груб
ты был, срывая платье...
Всё в прошлом, и ещё -
за окнами зима...
Прелесть какая! Стих чеканный; пишущая рука и нежна, и тверда: по заслугам и приласкает, и пощёчину отвесит; память надёжно хранит конспект прожитой жизни. Увы, живём мы недолго ...