Люблю поэтов маленького роста!

Как октябрьской оды зачин,
Желтый лист из тетради осенней.
Я люблю невысоких мужчин:
Скажем, Пушкин там или Есенин. (Людмила Свирская)

Как весной без особых причин,
В деревах наливаются соки,
Загорается глаз на мужчин,
На поэтов совсем невысоких.

Наловчилась не спать по ночам,
Колобродить в кустах до рассвета
И внимать величавым речам
(метр в шляпе) любимого Фета.

Пусть Светлов глухарём не точИт.
В уши пальцы втыкаю и снова
Полечу, лишь прошепчет в ночи
Тихий голос поэта Рубцова.

Отвечая на важный вопрос,
Уже сбилась со счёту, кукушка:
Сколько раз целоваться взасос
Позовёт за околицу Пушкин?

Маяковский, ты в дверь не стучи,
Я тебя не впущу даже в сени.
Петухом у ворот не кричи,
Может в них появиться Есенин.

Шлёт сонеты поэт Пастернак.
Лижет раны, рыдая с похмелья.
Но, готовый сразиться Маршак,
На стихах призывает к дуэли.

Труден выбор, не счесть vis-à-vis ,
По весне я собой не владея,
Говорю: такова C`est La Vie,
Жизнь-жестянка, судьбина-злодейка.