ПОЭТ

Слова ложаться на бумагу,
Одно к другому на большой листок.
И смысла нету в них, однако
Изданий не остановить поток.
Его таланту нету равных -
Нести такую чушь и лобуду
Не сможет каждый, но, что странно,
Находит он к известности тропу.
…Но вот история другая,
Которую я расскажу для Вас:
Свеча, сонливо догорая,
Кривые тени отпускает в пляс.
Склонилась голова поэта…
Клочок бумаги и чернильница-
Вот всё, что на столе пригрето
Душой поэта … И ещё свеча!
Всю ночь усталою рукою
Он быстро слово к слову собирал,
И только с предрассветною зарёю
Он строфы складывать уже устал.
Рассвет - не значит облегченье…
С тяжелой после ночи головой,
Идёт он продлевать мученья,
Работая могучею спиной.
И на вопрос не может дать ответ:
На самом деле кто из них поэт?