О сладострастье.

Когда душа свободна и чужда
Медлительной истоме
сладострастья.
А. Ахматова

О, наконец, привита.
Мне не страшна любовь.
Вокруг толпится свита
Поклонников, рабов.
На них смотрю с опаской,
Смотрю издалека.
Вон тот в железной маске
Ханжа наверняка.

Я их не понимаю?
Что им моя рука?
Вон тот напоминает
Ивана дурака.
Красноречивый каждый,
Бормочут всякий вздор.
Как держит себя важно
Тот мистер Помидор.

Признаний я не слышу,
Не нужно мне оков.
Тот внешностью не вышел.
Тот беден как сокол.
Я вовсе не невеста.
Зачем трубили сбор?
Уже не стало места.
И все как на подбор.

Вон тот чернее ночи,
А этот зубоскал.
А этот толстый очень,
А тот вон ростом мал.
Тот явно неудачник,
А этот слишком горд,
А тот как туча мрачен
И пыжится, как лорд.

Тот вовсе как макака
В гримасах корчит рот.
А вон стоит, однако,
Король – Дроздобород…
О, нет, мне эта сказка
Вмиг навевает жуть.
Пожалуй, сброшу маску
И все сейчас скажу:

Не стойте понапрасну
У моего крыльца,
Молодушкам прекрасным
Плените вы сердца.
Я не хочу венчанья,
Зачем мне женихи,
Когда ко мне ночами
Слетаются стихи?!