Ножи

Тянутся дни и недели,
Превращая сугробы в ручьи.
Молча лежу в холодной постели,
А хочется крикнуть «прости».
Себя уговорить я пытаюсь,
Что ложь во благо – вовсе не ложь.
Что если никто не узнает,
Как сердце терзает зубчатый нож,
То вовсе и нет проблемы,
А значит – нет правды и лжи;
Что личный сугроб мой растает,
Ручьями затем побежит,
Со временем, может быть, превратится
В твердую почву или цветы.
Но только вот всю жизнь придется
Твердить себе: «замолчи».
И, лежа в постели холодной,
Чувствовать как внутри,
Неутихающей болью
Терзают сердце ножи.