Старость.

Время идет, и, когда-нибудь, я постарею,
Какой же я буду, могу представить даже сейчас.
Быть может, я буду ворчливой и хромой старухой,
Облепленной десятком внуков и внучат.
И каждое утро начинать с причитаний,
Что совсем не та пошла молодежь.
С кем-то буду просто играть, с кем-то делать уроки,
А на кого-то просто кричать и ворчать,
Ни за что, просто так, из убеждений,
Что никто не знает лучше меня,
Ведь жизнь была моя полна нисколько взлетов, а падений.
И жизнь моя была сложна.
Мы разучились говорить, читать и слушать,
Зато, мы можем жить без мозга,
Главное, чтоб было что покушать.
Быть может старости моей не будет,
И я умру от ожирения.
И на лице моем не будет унижения в виде морщин.
Хоть в этом есть и свои плюсы,
Однако, недостатков все же больше.
В идеале, я буду поджарой, сильной морально и немного опасной.
Также знать всё буду лучше всех,
Как и в прошлом рассказе.
С легким загаром, лежа в гамаке,
Думать о какой-нибудь извечном вопросе.
И тут бармен, в костюме моряка, принесет коктейль в кокосе.
Я буду слишком деловая,
И постоянно висеть на телефоне,
Ведь без меня никто не может разобраться ни в одном вопросе.
Будут ли внуки в этой истории, я пока ещё не решила,
Ведь неплохо просто лежать в гамаке и пить коктейль в кокосе!