Любимый мой...

Любимый мой беден....
Церковная мышь
и та — троекратно богаче.
...Чужие халупы под скатами крыш,
где краны оранжево плачут,
где вещи чужие секреты хранят,
где главного нет — меня.

Любимый мой болен...
Увы, не тобой,
желанная в детстве ангина.
Та хворь называется странно - «любовь».
Ни мёдом, ни чаем с малиной
её не облегчить... И больно глотать,
и хрипов полна тетрадь.

Любимый мой пишет...
Хоть больно дышать,
и воздух игольчат недобро,
и слева саднит, будто сотня мышат
впилась острозубо под рёбра...
Но он не умеет без музыки слов,
и в этом — совсем здоров.

Любимый мой нежен,
неистов, крылат
в полёте отточенных строчек,
и, кажется, он чем-то очень богат.
Пусть мир меркантильно хохочет.
...Он, в общем, как все, кто талантлив, как чёрт -
другой
пополняет
счёт.