Прощай, суетное сегодня.
Вперед на фермерский подвор.
Как жаль в смоленское предместье
Не приезжал я с давних пор.
Дорога вьется по ухабам,
На косогоре лес темнеет,
Туман…
Журчит худая Вихра.
Садится солнце.
Вечереет.
До первой утреней зарницы
В лесах кричат ночные птицы.
Блеснет линейка перламутра.
Крик петуха.
Настало утро.
И вот он, предвестивши день
Садится важно на плетень.
Вот эталон светских манер.
И разрывает ночи бархат
Петух по кличке Робеспьер.
И крик его как залп мортиры,
Глаза сверкают как сапфиры,
Вид своенравной Амфисбены
И гребень в форме диадемы.
Он Водевиль,
Он Бес,
Канкан,
Точенный с камня истукан.
Он Дух Огня,
Он Черный Мор,
Он сон степей, дрожанье гор.
Он Абраксакс античных дней,
Сам господин и сам плебей.
Он режет шпорой как хирург,
Красив как город Петербург.
А мне кричит, что пал я низко-
Прямой потомок Василиска.
Он брахман Черная Дыра,
Он Бисмарк скотного двора.
Но…кончится его мажор.
Конец истории известен,
Хотя сей факт и неуместен,
Пойдет он скоро под топор.
Суммарный балл: 40
Проголосовало пользователей: 4
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Десять вам четыре раза.