Странно всё же...

По краешку неба за скомканным летом летела душа серебристой кометой.
На краешке крыши (восторженно-зыбкий) мой Ангел играл Слёзы Ветра на скрипке.
На краешке памяти вспыхнуло – осень. Зима! – возразили цветы на погосте.
И сыпался снег восхитительно белый на мимику ангельской прелести – мелом.

По краешку жизни налево-направо… сливаюсь движением с нежно-шершавым.
По краешку смерти колдую – сбывайся! Комета вчерашних поэтов-скитальцев.
По краешку слова – возьми мою руку. И падало сердце – летело без звука.
По разнице розово-синих скольжений восходу иному на опереженье.

Колечками дыма по зеркалу с краю моё отражение в дымке туманной…
Я думаю – утро. И всё же как странно, что Ангел остался. Что Ангел играет…