Год

Год - это целая жизнь. Почему бы и нет..?
Полная жизнь, только сжатая в файлы архива.
Может быть трудной, беспечной, а может - счастливой.
Может потом затеряться среди прочих лет...

Год - это много. Полёт от зимы до зимы.
Непредсказуем, как, впрочем, любые полёты.
Что-то теряется в нём, обретается что-то,
В ярких рассветных лучах или в омуте тьмы...

Год - это только отрезок. Короткий. Для всех.
Соединяющий вечности прочные звенья.
В длинной цепочке теряются будни рожденья,
В праздниках смерти и познанных тайнах утех...

Год - это миг. Доля мига. По сути - ничто.
В мире галактик, где канет в туманности время,
Где после жизни мы вновь повстречаемся с теми,
С кем никогда не встречались ни после ни до.

Я подсознательно чувствую лёгкую боль,
Год, как фрагмент аннулирован. Что это значит?
Ровно в ноль-ноль,я, родившийся, громко заплачу.
И, умирая, я радуюсь. Ровно в ноль-ноль...