Не пишется ни строчки. Пусть Любовь
Не обижается.
Напишется. Я знаю.
О улицах продрогших, что в проём,
Окна гостинничного наблюдаем.
Напишется о речке, о песке,
О чём-то важном, лишь для нас с тобою.
Про облетевший клён, что был похож
На Пушкина кудрявой головою.
Напишется о том, как нас халдей,
Встречал на этот раз совсем иначе.
О тех, с кем дождь, не понимая нас, судачит.
Людочка! прекрасные строки!