Я очень устал.
Мне дышать тяжело.
Луны, желтый глаз,
Заглянул мне в окно.
Над лесом лишь всполохи
Дальних зарниц.
Разбросана стопка
Чернильных страниц.
Все мысли рассыпаны,
Их не собрать.
И адом кромешным
Зияет кровать.
Уйти, потеряться
Средь гор и равнин?
А может остаться?
И в старый овин,
Пойти, взяв с собою
Фонарь и пальто…
И снова писать,
И опять не про то…
Суммарный балл: 10
Проголосовало пользователей: 1
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
"опять не про то" - самое страшное, что звучит у меня в голове, как у писаки.
Мне не страшно, что будут ругать, но страшно, что сам напишу не про то, что хотел сказать (стихи, не?)
Хотя, конечно же понимаю Федора Ивановича: мысль изреченная есть ложь...
Зацепило, браво!