Письмо №9

Я пишу, спустя четыре… жизни.
Умирать с тех пор – дурной осенний цирк.
Там под куполом больные мысли
Для страховки и поддержки глушат спирт.

Ни лица в спокойствии беспечном,
Ни джакондовой улыбки, пьющей страх.
Только ритуалы, церкви, свечи
И сургуч темнеет на чужих устах.

Я живу в какой-то катастрофе,
Где по шпалам искорёженный состав
Изрубил охапки горьких вздохов,
По бесчувственному полю разметав.

И просить не смею о пощаде.
Ведь слова сбивают сердца ритм
До животного, инфарктного, в помаде –
Клоунского страха не дожить

До негромкой ломаной аллеи
За спиной толпы, жующей сладко ложь,
Где, простив сомненья, не жалея,
Ты с улыбкою навстречу мне идёшь.

2012