Железный, как Маргарет Тэтчер,
Тугой... продышаться невмочь...
Сырой фиолетовый вечер
Похож на полярную ночь.
Задумавшим с вечером слиться,
Тщета уготовит кольцо
Сторицей. И прячет столица
Червлёное лепрой лицо.
И долго привыкшим к испугу
Нам, словно ватаге слепцов,
Брести по кровавому кругу,
Не ведая веры отцов.
Мы дети больного призванья –
Упрямо ломиться на дно.
Мы только меняем названья:
Нам суть изменить не дано
И разума Бог не отмерит,
И бес не сумеет согнуть.
Что нам до Европ и Америк,
Когда у нас собственный путь?
Зверь в клетке о воле не помнит,
Одною едой одержим...
Что нам до рассветов и полдней –
У нас автономный режим.
Он вечен, хоть вырублен утло,
Умри, но святынь не порочь...
У нас не случается утро –
Всегда надвигается ночь.
По поводу автора... С Александром Смогулом я знакома лично. Он приезжал в Германию к своему другу Владимиру Батшеву, который возглавил редакцию журнала "Литературный Европеец". Правда, я оттуда вскоре ушла, поскольку
мне ужасно не понравились "правки" внесённые в мои стихи...
Батшев только портил мои тексты... На этом наше сотрудничество закончилось и я стала вольной птицей...