Сто сонетов... Девяносто восьмой

Не верю я распятым на кресте,
Был сам распят, но кое-как да выжил,
В пророки, к сожалению, не вышел
И до сих пор болтаюсь в темноте, -
Всё боги попадаются не те,
А может те, но слишком много выжиг
Вокруг богов свои мастырят лыжи,
Чтоб душу грешную захапать в суете.
Прощай, мой крест, горит Ершалаим
Холодным обжигающим неоном
Предпразднично, без лишнего трезвона
Приходит Песах, словно пилигрим.
Прощай, моя кфарсабская мадонна,
Велик ваш бог, а ты теперь под ним.