Сто сонетов... Девяносто седьмой

Вот исповедь, в которой только грусть.
Где ложь, где смех — не то поведал миру.
Хотел бы, уподобившись сатиру,
Баллады петь пастушкам наизусть
И деток делать им же, ну и пусть,
Что козлоногие выходят сувениры, -
Так дети же, бретёры и задиры,
Все в папку, с детства к девкам шусть да шусть.
Идиллия, раскраска, пастораль...
Красиво всё, а в жизни так паскудно,
Ну, почему же память неподсудна?
Её бы, подлую, на жертвенный алтарь,
И выпоров, четвертовать прилюдно,
А после — сжечь остатки, и не жаль.