Сто сонетов... Девяносто второй

Вы безнадёжны в выборе весны,
Её основ, причуд и обертонов,
Под сенью не дорических пилонов,
Не в области каштана и сосны,
Стране не очарованной Десны,
А на песках плацдармов, полигонов,
Концлагерей, в отсутствие законов
Театра нескончаемой войны.
А Родина всё так же пахнет вишней,
Черёмухой, акацией, излишне
Перечислять сиреневые сны
И запахи — минуле це, колишнє,
У вас весна другая, даже пышней,
Но Вы ошиблись в выборе страны.