Сто сонетов... Восемьдесят восьмой

Опять весна, зарю поёт скворец,
Задвигались снега водой проточной
Под музыку капели непорочной,
Всё заново начнём, а март-творец
Ещё морозцем балует, наглец,
И промерзают тротуары ночью,
Но зелень ощущается воочью
И набухают почки, наконец.
Мне стукнет в этом марте сорок пять.
Пришлёшь ли ты открытку с поздравленьем,
Обрадуешь ли личным появленьем
Или забудешь этот день опять?
Не знаю, мимолётное виденье,
В году грядущем что от Вас и ждать.