Раздумья...

Я наверно, поэт никудышный,
Но с какой-то пружинкой внутри.
Из простых, деревенских вышел.
Хоть с какой стороны посмотри.

А пишу,не моя в том заслуга.
Потому, я немного смущён
И стихи мои нравятся другу
И кому-то ещё. Я польщён.

Оставаясь до сель, не известным.
Потихоньку я рифмой сорю.
Ни один стих не стал ещё песней,
Но когда-нибудь всё ж сотворю.

Будет всё в ней;- деревня, увалы.
Будут в ней огоньки, тополя
И весны нашей детской забавы,
И речушки крутой берега.

Наш костёр у скамьи под забором,
Детворы, где орава вечор.
Да, такое забудешь не скоро.
Молодой и весёлый задор.

А на тополь, где церковь стояла,
Приезжая , любуюсь всегда.
В наше время, её ведь не стало,
Ох, как жарко она полыхала,
Не брала её даже вода.

Неужели, вот так все мы сгинем?
Не оставив и следа ни чуть.
Только пусть после нас и отныне,
Процветает крестьянская Русь.

Та, которую славил Есенин,
Блок, Некрасов, Никола Рубцов.
Нет, не станет она на колени,
Хоть и много вокруг подлецов.

Но, а нас, позабудут однажды.
Может, вспомнит кто, может, нет.
Посмотрите, вдруг кто-то скажет,
-А ведь в наших краях жил поэт.

Мимоходом, а всё ж приятно.
Вновь читают слова мои.
Кто-то так мусолит, кто внятно,
А в устах-то звучат стихи.

Про берёзку, про мост над рекой,
Что Бобровкой всегда зовут.
У кого-то, ёкнет сердечко,
Может быть, его там и ждут.

А в крапиве дурной, из жалясь,
Будет прятаться детвора.
Не для них ещё наша старость,
Не для них, наша седина.

И однажды, про друга Кольку,
Прочитает его сосед.-
Ты знаком был с ним? А сколько,-
На селе нашем жил поэт?

-Да неважно, жил, где и сколько.
Он вчера ко мне заезжал,
Забежал на минутку только,
Пару слов даже не сказал.

На Алтае, их много разных
И известных и нас простых.
Подобрать рифму может каждый,
Не у каждого стих звучит.

Вот и я, лишь простой писака.
Чехарду из слов собираю
И слова те, терпит бумага.
Вроде складно, когда читаю…
9. 11. 12.