Сто сонетов... Восемьдесят четвёртый

Я не могу сказать, что не могу
Я жить без Вас, поскольку существую,
Хотя сказав, что юную, нагую
Не помню Вас — ни в чём я не солгу.
У Брэма видел птицу — пустельгу,
Сравнив с тобой, нисколько не рискую,
Который год по пустельге тоскую
И эту боль, как скряга, берегу,
Складируя иголками в стогу,
И каждую иголку полирую,
О дне любом с тобою памятуя,
Никак стожок я этот не сожгу.
Так и живу, иголки сортируя,
Под сердцем на родимом берегу.