Сто сонетов... Восемьдесят второй

Вперёд и дальше время, между тем,
Запел сверчок на личной квадратуре,
В какой он затаился амбразуре
И как его выкуривать и чем?
Чтоб в баночку, где был когда-то джем,
Переселить певца, пусть он, в натуре,
Резвится не в кухонной арматуре,
Нагретых холодильниковых схем,
А где-нибудь под ванной до весны.
А выживет — отправится на волю
И там на одуванчиковом поле,
Где с ним передерутся братаны,
Найдёт сверчиху тёмно-серой масти.
Опять запел солист, ну, вот он, здрасьте!