Сто сонетов... Восемьдесят первый

Опять циклон от скандинавов прёт,
Мороз такой, что нужно прятать уши.
Брожу по февралю, совсем простужен,
С усов, с усами сламывая лёд.
А милая моя в тепле живёт,
Какой мороз, у них там дождь и лужи,
Пурим не за горами. В нашей стуже
Лишь Масляная с водкою спасёт.
Отвык я от домашнего тепла,
А одного не греет одеяло.
Когда ты обнажённая лежала
Под ним со мной, хотя метель мела,
То этой теплоты двоим хватало,
Жаль, счастье то постель не сберегла.