Сто сонетов... Шестьдесят третий

Я шёл и заставлял себя идти,
Идти всегда, как путник ли, прохожий,
Идти любым, хорошим-нехорошим,
Нежданным-жданным, все равно — идти!
Терял и снова находил пути,
Обременённый непосильной ношей.
И струи с неба капель ли, горошин
Летели в темя горсткой конфетти.
Идти! Идти, хотя какого черта!
Не помнят ведь, забыли, как о мёртвом,
Письмо, порой — букетик на погост.
Когда душа и ноги в кровь раздёрты
И к женщине — лишь радуга, как мост,
Одно осталось — добрести да звёзд.