письма в никуда

Эпистоляр в цене… такая мода: писать и обо всем и ни о чем, не празднуя ни слов, ни пешеходов, в любом скопленьи… оголив плечо, мы ловим на живца тела и души /вульгарно, беспринципно, веселясь/, первоначально вылизав снаружи… и, тут же мордой окунаем в грязь. Чтоб сразу по местам расставить точки, чтоб неповадно – дескать, знай шесток…
И в этажи выстраивались строчки, и по ветру метался лепесток, очередною прихотью. Игриво пускало пузырьки "Вдова Клико", а по бокалам разливалось пиво, разбавленное водкой и тоской. Гудел шалман* /пропахший насквозь воблой/, разгульным матом пьяни в три ряда… но, по фиг нам, воспитанным трущобно… мы пишем письма: письма в никуда… о безысходности, о серости, о скуке, о жизни /о покойниках – ни-ни/, но нам по-прежнему заламывают руки, исчислив сутками украденные дни. И мы дубеем кожей в пуде соли, восприняв шконку* за диван-кровать, все так же за окном кресты мусоля… и думаем, что завтра надевать, когда откроют шлюзы и ворота. И марш вперед, назад – сожженный мост.
А Бог "offline"… с улыбкой идиота, он отправляет толпы на погост, не разобрав ни званий ни нарядов. Ему, что Дасслер, что в заплатах клифт*… едино все.
Осенняя прохлада, подъезд вонючий, нерабочий лифт и грязный стол в неприбранной квартире. Полбанки* – натюрморт неизменим… но трон – кровать, тем лучше, если шире. И мы строгаем новых братьев Гримм, Уайльдов, Анднрсенов, если хочешь… да и вообще, любых, едрена мать.
Поэт Поэту – друг, тем паче – ночью, а утром – "было, не было" – как знать?..
Пока скелет не извлечен из шкафа, пока из штор не сшиты паруса, и до блондинок, словно до жирафа, не могут достучаться небеса. Пора… прозреть и с мыслями собраться. И с задней, и с передней: хвост, рожно*… на форуме сплошных регенераций, наезд , конечно, выглядит смешно…
А времени в обрез, неумолимо оно рисует складки на лице… но глаз замылен, выстрелы – все мимо:
– Мой дикий гений, – а пора бы в цель…