Сто сонетов... Пятьдесят девятый

В окладе золотом, как образа,
Раставленны сады в господнем храме.
Но эту позолоту оригами
Ежесекундно режут, как фреза,
Мироточивой осени слеза
И ветер-архидьякой. Под ногами
Ложится подгнивающий татами,
Который не зовёшь и за глаза
Вчерашним алым золотым, увы.
Все преходяще, бренно, тщетно, тленно.
И вальс, законно-сброшенной, листвы
Готовит серый холст для гобелена,
Прелюдию еще одной главы
Бесплодия природы убиенной.