Фаталистическое

нанесена на ладони
судьба штрих-кодом,
три наждаком или хлоркой -
не смоешь его.
руки умыты,
казалось бы, ото всего,
но ощущение грязи на них -
не проходит.
линии жизни
пора бы и стечь на пОл -
к линии страсти, давно
превратившейся в лужицу.
мечешься,
маешься,
каешься,
пыжишься,
тужишься,
чтобы понять внезапно -
не той тропой
кто-то ведёт.
и в сердцах
заругаешься матерно,
что-то противное
выплюнув в блеклое небо:
- ... что ж, твою медь! -
и, хотя фаталистом не был,
а - вот судьба...
вот такая вот
хЕромантия.
и в состоянии
этой дурной полукомы
даже жалеешь,
что очень далёк твой финиш -
в городе,
что
ты мучительно ненавидишь,
в доме,
где нет у тебя
ощущения Дома...