Сто сонетов... Тридцать девятый

У нас сегодня август, может быть.
С утра не поднимал тяжелой шторы.
Веду с тобой под лампой разговоры,
Как схимник с вошью, мать её етить!
Природа мерно ускоряет прыть
И месяцы, собравшиеся в своры,
Шныряют там и тут через заборы,
Так резво, что никак не уследить.
Уже почти до лысины дорос,
Не став умнее в Ваших сновиденьях.
Экран в углу развеял все сомненья, -
Сейчас июль и время абрикос.
Вложу одну строку в стихоплетенье
И выйду в свет за пачкой папирос.