Сто сонетов... Двадцать четвёртый

Тщету всей жизни понимаешь здесь,
За столиком, на городском кладбище,
Где бомж себе сто грамм никак не сыщет,
А ты ему плеснешь — и даждь нам днесь!
И сам махнешь сивухи этой взвесь
За вас, лежащих, ваши пепелища,
Пусть будет пухом в этом городище
Вам желтая суглинистая смесь.
Всё тут лежит, не нарушая сна -
Богатство, нищета и страсть, и вера.
По две сажени всем — земная мера,
Нетраурной луной освящена
И капелькой пролитого вина...
А ветер в ивах свищет хабанеру.