Застыл художник у мольберта-
Взорвалось брызгами стекло.
В стеклянной чашечке с десертом
Кусок базальта...Ремесло
Не приносило ещё славы,
Не издевался звон монет...
Писал пейзажи...лес и травы,
И лишь один создал портрет:
Она хотела обнажённой
И молодой, уйти в века.
Он, красотой заворожённый,
Писал не чувствуя мазка -
Рукой водило вдохновенье,
Впервые в красках видел свет.
И как живой, сквозил волненьем,
Едва родившийся портрет...
Ушла довольной незнакомка,
Вознаградив его сполна...
Он заболел, ночами громко
Кричал, и требовал вина
У старой, тощей экономки,
Которая слегка глуха.
И в ярости бросал обломки
Разбитой мебели...В грехах
Он громко каялся и слёзы,
Текли скупые по щекам...
Очнулся...жёлтые берёзы,
За кистью тянется рука-
Откуда? То же вдохновенье,
Велело воссоздать портрет.
Оторопел лишь на мгновенье
И в копию вложил букет -
К её изящным белым ножкам,
Мазок, не больше, к красоте...
А за спиной рассвет в окошке,
Вслед уходящей темноте,
Шепнул про деву на картине,
Про дорисованный букет...
И слух, подобно бригантине,
Под парусами вышел в свет...
В промозглый вечер, незнакомка,
Пришла с претензией, одна.
Художник спал и экономка
Не оборвала его сна...
Он утром думал у мольберта-
Взорвалось брызгами стекло.
Камнём, обёрнутым конвертом,
Достало славы... ремесло...