Сто сонетов... Тринадцатый

Природа упрощений такова,
Что всё сведется к белому на черном.
И в образе твоем нерукотворном,
Вполне определённые слова,
С достаточною долей плутовства,
Подправят кое-что, пусть не бесспорно.
И образ твой, в палитре стервы вздорной,
Запомнится таким для большинства.
Не сотвори кумира, сотворив,
Ношусь с ним, словно беженец с котомкой.
А память, аки вор-домушник с фомкой,
В прошедшее все двери отворив,
Отчаяньем любовь проговорив,
Укладывает скарб в мешок с тесёмкой.