Шестидесятникам...

Догорает костёр, и устало бормочет гитара.
И сливаются с солнцем, что садится в багряный закат,
Угольки золотые, осветившие цветом загара,
Наши юные лица, и глаза так печально глядят.

Всё имеет конец, вот и этот денёк на исходе.
Окуджава с Высоцким посидели, грустя, у костра.
Они с нами всегда, в самом дальнем и трудном походе,
Души наши тревожа, заполняют собой вечера.

Тонкий призрачный мир, где нет пошлости и злодейства.
Роза красная, что одиноко в бокале стоит.
А на фоне Поэта снимается гордо семейство.
И омытый слезами, шарик в синее небо летит...

Кони рвутся, взыграв, по-над пропастью да вдоль обрыва.
И беду предрекая, колокольный звучит перезвон,
Да всё также в той баньке песни воют с тоской и надрывом.
И не знаешь, к кому бедолагам идти на поклон.

Годы мчались вперёд, не давая отстать, оглянуться.
Наша юность далёкая в зговоре с ними, ушла.
Но волшебные песни, уйдя ненадолго, вернутся,
И гитару настроив, мы, как прежде, споём у костра.

25февраля,2003г.