Чудак

Жил в Польше, одиночеством поляк,
Писать картины- жизни только проза,
Но на полотнах был один пустяк,
На синем небе зацветали розы.

Все больше, словно истинный чудак,
Мечтал взлететь и зацвести как роза.
Средь облаков, расправить гордо фрак.
Забыть вовек про все метаморфозы.

Но каждый незатейливый поляк,
На тех полотнах видел лишь курьезы,
Что за сумбур? Нелепица? Бардак?
На синем небе расцветают розы!

Однажды этот истинный чудак,
Взлетел к цветам……упали чьи-то слезы,
И я, конечно, поступил бы так.
Когда б цвели, под небесами розы!