То ли ветра думы в правде полощут

То ли ветра думы в правде полощут
Что им до них, право, их ли то дело?
Скульптор наверно запомнит на ощупь
С мрамора… нежное женское тело

Может художник забыть всё – едва ли
Ту, что в ночи выводил очень долго
Музы с ним вместе тот образ писали
Помнить её… он считал своим долгом

Время замрёт на нехитром портрете
Мудрый фотограф поймёт это сразу
То, что он создал, за это в ответе
Сможет забыть эту женщину разум?

Ловкий чеканщик, на медном кувшине
Образ оставит на долгие годы
Женские формы на светлой вершине
Разве дано позабыть те работы?

Что же тогда говорить о поэте…
Как позабыть право тело… и душу?
Руки… лицо, губы нежные эти
Образ прекрасный, что время не рушит