Диалоги Платона

Жарову Борису Павловичу
1
Как-то громко стало в этом кафе.
Снова время протекло исподволь.
Скоро вечер, а мы лишь подшафе, -
Слабоватый стал в стране алкоголь.

Ну, давай на посошок и пойдём,
У меня есть дельце в нашем дворе.
Не умеют дорожить бытиём
Городские в городском декабре.

Тут галдят, там в телевизор глядят,
А часы слагают, в сущности, день.
Вроде, взрослые, а разум котят
Плюс российская прабабушка — лень.

Заедает маетой суета,
Непогода эта, серость окрест.
А в итоге — у черты ни черта,
Только дети да на кладбище крест.

Видишь, рыба, намерения быт
Убивает даже слишком легко.
И стекают небеса на гранит,
Будто в детстве со стола молоко.

На серьёзные дела снизойти -
Ни желания, ни времени нет.
Вот и ищешь где-то в Млечном Пути
Подтверждающую мудрость планет.

Если что-то там и есть — не плошай,
И надейся на себя одного.
Будет осень, соберешь урожай
Охренительный, авось, ничего.

Сомневаться в чуде, боже избавь,
Тот, который где-то иже еси.
Глянь, по снегу снегири, словно вплавь,
Чешут, зимние пижоны Руси.

Что-то белая зима, не зима, -
Слякоть, чёрный быстротающий снег.
Жизнь, мой мальчик, это та же тюрьма,
С атрибутами режимных утех.

Вот конвойные твои: дом, семья
И работа от зари до зари.
Слева лужа, рыба, как полынья
И знакомые мои снегири.

Я им хлебца покрошу, голубей
Аккуратненько ногой отгоняй.
Если в жизнь вошёл шестёркой бубей, -
Битым будешь, но на жизнь не пеняй.

Это славно, мальчик, чувствовать снег,
Кушать водку и кормить снегирей.
Даже в этой, что осталась из всех
Отведенных, пережитых ролей -

Юбиляра, патриарха-вдовца
И слепца, не спорь, вот опыт и лжет.
Постарайся ощущать до конца
Счастье даденных обид и щедрот.

Да тягуч декабрь, как пилигрим,
Где та осень с золотою тоской?
Мне свезло — я был однажды любим,
Сколько лет она спала под рукой.

Что-то в глаз попало, где же платок?
Одиночество белее белил.
Ты-то, мальчик, по пилоткам ходок
Был, видать, а может, всё-же, любил?

Не части ногой, сейчас упадешь,
А сугроб не намело подстелить.
Ты-то понял, что поэзия ложь,
Лишь отдушина в судьбе, ёрш етить.

В поднебесной канцелярии мгла,
Заметает, лужу схватит к утру.
Похвала не так важна, как хула,
Если ты поэт, не льстец ко двору.

Пусть потом похвалят, лет через сто,
Значит ты творил, не бог, но поэт.
Что-то плохо греет душу пальто
Или это холод прожитых лет?

Всё, идем домой, какие сто грамм,
Ты и так не смог согнать сизарей.
Там, небось, твоя психует мадам,
Это я один, как архиерей.

Завтра будет день, а там и даждь днесь,
Погоняем голубей спохмела.
Жизнь, чертовка, хороша даже здесь,
Но короткая, как и не была.
3.12.2010