Рожь

Как часто ошибаемся мы в людях.
Садимся в грустный вверх несущийся вагон,
водителя высаживаем вон,
людей - на петли, среди пышных красных крон,
потом блюём на шпалы майские и рельсы -
скользить по ним, ведь путь весенний труден, -
и думаем, что этим, как фон Хельсинг,
в сердцах людских мы возрождаем тихий дон.

Мы в людях ошибаемся так часто.
Лжеца целуем и лелеем его ложь,
а добряку вонзаем в душу нож,
коленом в нос, чтобы на змия был похож.
Но всё зачем? К чему все ужасы и тина?
Почём других мы мажем красной пастой,
коль сами мрази, идиоты и скотины
и в нашем поле уж давно растёт не рожь?


22 сентября 2012