Затея

Минорные морды плюются в затылок
Праздным весельем, аккордами рваных струн.
Вы для меня – отрывок,
Тридцать из сотен лун,
Вы для меня – затея,
С розовым сном в плену,
Собою запуганная ассамблея
Тех, что ведут войну
За право ползти по дну.

Не подавая голос,
Пячусь как рак во степь,
Только бы не вернуться,
Только бы не вспотеть,
Только бы все успеть.

Ах, до чего хорош
Был подорожный ерш.
Ах, до чего пригож.

Ныне трезвою головой,
Праведности запой.
Сердце за упокой,
Голову успокой…
Где же ты, мой покой.

Дано ли Бездомному жить
по законам жанра?
Та ли программа?
Можно обхитрить
Тех кто подвесил волос?

Яд на моих коленях,
Оторопь в пояснице.
Прятаться на ступенях
Пригородной больницы,
Стать элементом выдуманной таблицы.

Все бы отдал, чтобы стремиться,
Чтобы летать, чтобы не приземлиться
Больше уже никогда.

Знать, что течет руда,
Видеть осевший газ.
Все ради вас,
глупые,
Все это ради вас…