Писем нет

Небеса обмакнули в чернила,
Расплескали стакан дождя,
Безразлично лицо в белилах,
А по сердцу скребёт наждак.

Дым фисташковых ив клубится,
Над встревоженной водью прудов,
В синевато-сиреневом ситце
Осень вьётся в розе ветров.

Здесь всё так же: нужда, октябрь,
Вереница туманных плащей,
Свет болезненных канделябров
Над глухою тоской площадей.

Перезвон колокольный трамваев,
Пар из чайных, осенний джаз,
Песни уличных разгильдяев,
Надрывающихся напоказ.

Телеграф. Известят виновато
Что по-прежнему писем нет.
«Ничего-ничего»--сквозь вату,
Из аквариумных толщ ответ.

Вдоль Тверской проплываю угрюмо
Мимо касс театральных, метро,
Кто-то горсть рассыпал изюма
На небесное полотно…

Тонет призрак душистый каштана,
В вязком памяти киселе,
C синей юбкой моей тюльпаном
Растворяюсь в ночной золе.