Юности

пожалуй,
мне ещё пригодилась бы юность.
Но я уже ожидаю
когда осунусь.
под дождем нынче не бегаю
вместо этого
"переждем" говорю,
заседаю, обедаю.

да вроде не поздно еще,
вроде и звёзд-то не счёл,
там вон любовь на втором этаже стерёг.
там вон мечты берёг.
по полю носился в рубахе одной,
глаза закрываю вот
и снова как будто домой
на теплый пирог
к бабуле старенькой.

а где-то гитары мотив
струн перебора плетью
душу порол и слёзы мои
грустью ласкал и медью.
о земь лупил. море в крови
как сама жизнь солёное.
шторм или буря
иль вечности крик
где-то внутри затаённый...

забываю как забывал дом.
было же?
а нынче ни дома,
ни ждут в нём.
ни души на дороге к полночи.
прохожих-то много.
дорог исходил, видит Б-г.
Своих не встречал только там.
Или же не сберёг.

казалось бы и рост и глаза,
и ван гога жива душа
в ржавых бороды волосах.
только маловато веселья
в молодых сердцах.
вёсны живут капелью,
зимы же снегом грешат.
это у нас от отца.
с батиных рук колыбели

то ли характером
как кипятком крутым
с детства облитый,
то ли маразм уже
не в глаза, а из
глядит,
путая бунт с меланхолией.
всё как-то
то летать
душа простится,
то в лес тянет.
мне вот напиться опять
так хочется...
да нет ни гроша.
да, видать, и не станет.

а чего-то мечталось,
чего-то хотелось так,
помнится...
что ж с этим всем сталось,
скажешь ты мне, Богородица?
видимо, что-то понять
сил нужно в купе с мудростью.
а у таких как я,
что там скрывать,
разве что только трудности.

вера, надежда, любовь,
нежные, нужные, слёзные
ходят миллионом дорог.
бросится что ль под колёса им?..
я бы тогда взлетел,
о небо бы распластался,
я б тебе таких песен спел,
ангел бы рассмеялся.

я бы влетел в окно свое
и из него бы вылетел.
вспомнилось бы небо чёрное,
демоном месяц в нем выглядел.
в бурю как, закутанный матерью
в садик ходил по пригорочку
как целовал в губы алые
милую в шубке девчоночку

как в море отец уходил
как у окна неделю я первую
не отходя ловил
паруса его удаление.
как мы расстались с ним,
как я уехал от матушки,
первые вспомнил стихи б,
да в москву-реку камушки

будто стою и кидаю вновь,
что же ты память делаешь?
сердце ногами в кровь?
и опять даже выпить мне, веришь,

не с кем и нечего! Боже,
выросли все солдатики!
детства цыганскую боль
с азии нёс до антарктики.

и я ее буду нести
и на том свете
как нес и на этом,
глупостью своей крестить
верблюдов караван с корветом.
плачу вновь, в небо гляжу
где-то на чужой родине,
и думается чаще мне
всё о былом да о пройденном.

юность, конечно, мне,
пожалуй, еще пригодилась бы...
стал бы менять? нет.
пережил бы как единожды.

вновь окунусь в огонь
страсти душевной бодрости
вновь мне гитарный звон
вечность наполнит молодостью.

не подводя итог
годы с хандрой издеваются.
слышу, в полях соловей,
и тот,
волком по ней заливается.