Тополя

Сегодня во дворе у нас срубили тополя,
И на земле стволы лежат как кости,
Обрубленные ветви, точно горсти,
Просящие пощады у огня.

Вокруг стоят деревья молчаливо,
Им не понятна смертная печаль,
Небесная алеющая рань,
Их освещает светом, так красиво.

Что им до этой боли на земле,
Что им до этой смерти во вселенной,
Они живые, в суете бессменной,
Забыли уж о холоде зимы.

Вот запылают яркие костры,
И ветки затрещат в огне горящем,
Распилят на дрова потом стволы,
Пеньков останется лишь ряд, кровоточащих.

И в летний зной не будет больше пух,
Лететь снежинками в воздушное пространство,
И шелест уж листвы, уставший слух,
Не будет возвращать вновь в постоянство.

Пройдут года, все сгладиться во мне,
Рассеется тоска в сердце ранимом,
Но будет память, память о листве,
О белом, белом пухе тополином.