Отходная

А за окном опять галдит народ:
на водку денег снова не хватает;
страна с похмелья, видно, - не желает
понять, что мы – народ, - не сброд…
могем и жрать с утра и до утра,
но, ежли что, - не заржавели вилы:
бельмом в глазу – награбленные виллы…
забыла, что ль, как – плакала вчера?
А нам – чего ж? – угробим за стакан…
и Бог простит, пожалуй, - по привычке,
ведь Он у нас в любой дыре затычка
и тоже, видно, - слишком часто пьян…
Душа горит и ей уж невтерпеж:
кресты на шеях тянут кандалами,
вот-вот из искры возгорится пламя,
а нам: нельзя… не подходи… не трожь…
и не поймешь – откуда столько зла?...
ведь – пьешь коньяк, а мне и – водки хватит…
я ж каждый день пытаюсь бросить, кстати…
и ты ответишь, кстати, - за козла…
Душить, - души, но в душу – не пущу:
ее не трогай грязными руками,
и так на шее крест – как будто камень…,
я многого тебе уж не прощу…
Одно скажу тебе, как на духу:
люби меня такого… быть бы живу…
с тобой, давно я понял, - не до жиру,
тебя, уж знаю, - не достать стиху!…