Граф Орлов

Граф Орлов
(б а л л а д а)
Вольному- воля,
спасенному – рай…

За завесой времен
След забытых имен.
Подними небосвод,
Стариною пахнет
И напомнит нам тех.,
Кто в жестокий набег
На защиту земли
Поднимал курени.
С той годины лихой
Степь осталась седой,
Как виски казака.
Знает только река
В тихой заводи плёс,
Сколько пролито слез,
Сколько сгублено душ –
Память лишь поднатужь.
До сих пор камыши
Стонут в сонной тиши.

Там знобящий Борей,
Нот – скиталец морей,
Знойный Евр и Зефир
Взмахом ветренных крыл
Вглубь ковыльных лагун
Загоняли табун.
В буйних гривах коней –
Свет походных огней.

Не остуда ль идет
Казаков славный род,
Вольных, как облака,
Над тобой, Дон-река?
Кто российский порог,
Как святыню стерег,
Объезжая конем
Степь и ночью, и днем?

Беглых сила в ногах,
К черту шли на рога.
Чтоб царю – булава,
С плечь – своя голова.
Плаха или дыба?
Это уж, как судьба.
У крови маков цвет.
Только выбора нет.
Но считалось за честь–
За Отечество лечь.

Нет, пожалуй, земли,
Где б казаки не шли.
Не лилась щедро кровь
С этих буйных голов.
Кто из самых низов,
Брали крепость Азов,
Их Суворов водил
К туркам на Измаил.
Водопоем не раз
Терек был и Аракс.
В горьких песнях воспет
Казаком Баязет.
Не отдал туркам в дань
Кабарду, Эривань.

По Шелковом пути
Царь задумал пройти,
Что Тибет, Бухара
До царева двора
Мягко слали ковры,
По которым дары
Подности б с утра.
Но не выдюжил царь,
Жизнь отдал на алтарь.
Под церквей перезвон
Приказал долго жить,
А поход отложить
До грядущих времен.

А под шелест знамен
И под взлет бунчуков
Сам Василий Орлов
Так расставил полки,
Что французких вояк
На аркан брал казак.
Говорят, сам Марат
Был Орлову не рад.
Не стихал много лет
Гром российских побед.
Не жалела казна
Казакам ордена,
А отец по роду
Отписал слободу,
По реєстрам нарек
Он её – Ровенёк.

В тех местах изстари
Смутьяны, бунтари
Подстрекали народ.
Их не каждый поймет.
Ясно только одно–
Воля, будто вино,
Будоражила кровь.
И бурлил Тихий Дон,
Захлестнувший умы.
Годы те – тяжкий сон,
Время страшной чумы:
По станицам с косой
Смерть гуляла босой.

Присмирел нынче Дон.
Хлеб растят казаки.
Не зовет трубный горн
В бой казачьи полки.
Пропоет лишь порой
Песню ветер степной
О походах былых
Да героях седых.
Донесет в наши дни,
Как сражались они,
Не щадили себя
За Отчизну, царя.
Где твой прах, граф Орлов,
У которых холмов?

След казачьих могил
Ветер пеплом покрыл
Отгоревших векав.
Если сбросишь покров
Имена оживут,
Родниками забьют.
И былинная песнь
Возвратит из векав
Волю, Славу и Честь
Боевых земляков.
2010 г.