Про растение

... По весне все сугробы растаяли,
Открывая коросту асфальта.
Сквозь судьбу я опять прорастаю ли,
Если только, конечно, не сталь там?

Сильно маясь, отбрасывал тень июнь.
Прорастает в нас смерть, все ломая.
Что желать, прорастая, растению?
Разве только грядущего мая.

Как в бессмертии было бы проще нам,
Расселенным по вечности полкам!
Только все невдомек нам, пророщенным,
Что идет мировая прополка.

И растят нас с момента Творения
На гарнир к неизвестному блюду.
Прорасту ли однажды сквозь время я?
Но уже ведь собою не буду...

Жизнью смерть, как бинтом, перевязана.
Чуя боль, что не снилась калекам,
От себя отказаться обязан я,
Прорастая в себя человеком...