Вера

Хочешь, здесь будут такие стоны –
тонны бессонных твоих истерик
станут воздушны и душно томны,
как океана поганый берег.

Будет и край для сердечной муки,
будет икра на ломте судьбины…
Жизнь, как игра, я сплетаю руки
чтобы любить, а не быть любимым.

Ты вылетай из своей скворечни,
к дальнему ближнему путь не ближний –
я далеко не последний встречный,
я не случайный, а первый лишний.

И, отмахнувшись от суеверий,
зрю в сарафане тугие вишни…
Всем – по серьгам, ну а мне – по Вере
пусть да воздаст, бородаст всевышний.